Quelle fleur, ô Mort, quel joyau, quel chant,
Quel vent, quel rayon de soleil couchant,
Sur ton front penché, sur ta main avide,
Sur l'âpre pâleur de ta lèvre aride,
Vibre encore et luit?
Ton sein est sans lait, ton oreille est vide,
⁠Ton œil plein de nuit.

Ta bouche est sans souffle et ton front sans ride;
Mais l'éclair voilé d'une flamme humide,
Flamme éclose au coeur d'un ciel pluvieux,
Rallume ta lèvre et remplit tes yeux
⁠De lueurs d'opale;
Ta bouche est vermeille et ton front joyeux,
⁠O toi qui fus pâle.